Эльфийская лихорадка - Страница 20

— Привет, красавица. Рад тебя видеть. Мир тесен, не так ли?

— Привет, — Я слегка покраснела. Это происходит со мной каждый раз, когда мне делает комплимент красивый парень. Особенно теперь, потому что каждый раз, когда я смотрю в зеркало, я едва узнаю себя. Как бы это ни было странно, но когда рушится мир, такие каждодневные, бессмысленные мелочи вдруг обретают очень большое значение.

— Вы знакомы? — Кристиан был немного сбит с толку.

— Пересекались пару раз, — ответила я.

— Крис, тебя ждут в офисе, — сказал парень с мечтательными глазами — Элли хочет поговорить с тобой.

— Разве это не может подождать? — нетерпеливо ответил Кристиан.

— Она, кажется, так не думает. Что-то о незаконно присвоенных фондах или типа того. Я сказал ей, что скорее всего, это всего лишь бухгалтерская ошибка, но она настаивает. — Ответит тот, пожав плечами.

Кристиан закатил глаза.

— Она невыносима. Скажешь ей, что я буду через пять минут?

— Конечно, дружище. — Он пристально посмотрел на меня. — Это твой друг, про которого ты говорила?

Я отрицательно помотала головой.

— Но он у тебя есть?

— Целая толпа, помнишь?

Он засмеялся.

— Увидимся, красавица. Пять минут, Крис. Ты знаешь, что она сделает с тобой. — Перед тем, как выйти, он провел пальцем по горлу и усмехнулся.

Кристиан быстро подошел к двери и закрыл её.

— Отлично, придётся говорить быстрее, потому что мне нужна эта работа, а Эль в последнее время, похоже, только ищет причину, чтобы уволить меня. Есть кое-что, что ты должна увидеть.

Он открыл рюкзак и достал тетрадь в кожаном переплёте, перевязанную шнурком.

— Мои дяди отослали меня в Дублин не просто так, Мак. На то есть несколько причин, но только одна из них тебя заинтересует. Я следил за твоим боссом.

— За Берронсом? Зачем? — Какой информацией он владеет? Что-то, что помогло бы мне разобраться в моих собственных страхах по поводу него, кто и что он такое?

— Мои дяди занимаются коллекционированием. Всё, что они пытались заполучить в течении последних нескольких лет, искал и твой работодатель. Что-то удалось заполучить ему, что-то — моим дядям, но многое досталось и третьей стороне.

Он достал раскрытый журнал из прозрачной папки и протянул его мне. — Это Иерихон Берронс?

Мне достаточно было только взглянуть на неё.

— Да. — Он стоял чуть подальше группы мужчин, почти сливаясь с тенью. Но вспышка, сделанная под нужным ракурсом, осветила его лицо. Это точно был он, я уверена несмотря на то, что снимок был зернистым. Он упоминал, в его родовом древе были Баски и Пикты.

Преступники и варвары, — дразнила я его, когда он сказал мне это. Он немного похож на них.

— Сколько ему лет, как ты думаешь?

— На этой фотографии?

— Нет, сейчас.

— Тридцать. Я подсмотрела дату его рождения на водительских правах. — Скоро у него день рождения, на Хэллоуин ему исполнится тридцать один.

— Посмотри дату, указанную в журнале.

Я взглянула на обложку. Фотография была сделана семнадцать лет назад, Если верить водительским правам, то тогда там, на фотографии ему было тринадцать лет. Но очевидно, что это не так. Ни один тринадцатилетний парень в мире не выглядит так, как выглядел на этой фотографии Берронс.

Кристиан вручил мне другой журнал. На этой фотографии были состоятельные светские люди на торжестве в Британском музее. Он был там. Он стоял в пол оборота к фотоаппарату. Несмотря на это я узнала его. Такие же волосы и одежда, которая безупречно сидит на нем. На его надменном лице было все тоже выражение — смесь скуки и хищного веселья.

Я взглянула на обложку. Фотография была сделана сорок один год назад. Я снова открыла лист с этим фото, пристально изучила его в поисках аномалий. Но ничего не нашла. Это был Берронс или его дедушка, который выглядел словно его брат-близнец. Но если все же предположить, что на фотографии был Берронс, то ему сейчас был семьдесят один год.

Затем, Кристиан показал мне копию газетной статьи с древней, увядшей черно-белой фотографией, на которой изображено несколько людей, одетых в униформу. Только на Берронсе не было униформы. Как и на предыдущих снимках, он чуть отвернулся, пытаясь остаться незамеченным для камеры. Как и на тех двух снимках, он выглядел не старше, не моложе своих тридцати лет.

— Знаешь, кто это? — Кристиан указал на большого, костлявого мужчину в центре фотографии. Ему было около тридцати лет.

Я покачала своей головой.

— Майкл Коллинз. Он был известным ирландским революционным лидером.

— И что?

— В 1922 году он был убит. Этот снимок был сделан за два месяца до того, как он умер.

В уме я быстренько произвела подсчет. Выходит, что Берронсу сейчас не семьдесят один год, а сто пятнадцать лет и он отлично сохранился для своего возраста.

— Возможно, у него был родственник, — предположила я, — который был очень на него похож. Может это заложено на генетическом уровне.

— Ты не веришь в это, — категорически заявил он. — Почему люди так делают? Говорят в слух то, во что сами же не верят?

Он был прав. Я не верила этому. Снимки были слишком похожи. Я провела достаточно времени с Иерихоном Берронсом. Я знала, как он передвигается, как стоит, выражение его лица. Это был он, на всех фотографиях. Во мне все онемело.

Берронс был стар. Невозможно стар. Как он поддерживает свою жизнь? С помощью каких-то механизмов? Это вообще возможно?

— Есть ещё что-нибудь? — Мне хотелось знать, как далеко Кристиан и его дяди смогли проследить Берронса. Я хотела забрать эти фото с собой, предъявить их Берронсу и потребовать ответов, хотя я знала, что никогда не получу их.